II
"Il vigoroso Antonovka - per un anno divertente." Gli affari del villaggio vanno bene se il raccolto dell'Antonovka viene tagliato: ciò significa che il raccolto del grano viene tagliato... Ricordo un anno fruttuoso. All'alba, quando i galli ancora cantavano e le capanne fumavano di nero, aprivi la finestra su un fresco giardino pieno di una nebbia lilla, attraverso la quale il sole mattutino splende qua e là, e non potevi resistere - hai ordinato di sellare rapidamente il cavallo e tu stesso sei corso a lavare allo stagno. Quasi tutto il piccolo fogliame è volato via dalle viti costiere e i rami sono visibili nel cielo turchese. L'acqua sotto le viti divenne limpida, ghiacciata e apparentemente pesante. Scaccia subito la pigrizia della notte, e, dopo esserti lavato e fatto colazione nella sala comune con gli operai, patate calde e pane nero con sale grosso grezzo, ti godi sentendo sotto di te il cuoio scivoloso della sella mentre attraversi Vyselki a caccia. L'autunno è il periodo delle feste patronali, e in questo periodo la gente è ordinata e allegra, l'aspetto del paese non è per niente uguale a quello delle altre epoche. Se l'anno è fruttuoso e un'intera città dorata sorge sulle aie, e al mattino le oche ridacchiano forte e acuto sul fiume, allora non è affatto male nel villaggio. Inoltre, i nostri Vyselki sono famosi per la loro "ricchezza" da tempo immemorabile, dai tempi di nostro nonno. I vecchi e le vecchie vivevano a Vyselki per molto tempo - il primo segno di un villaggio ricco - ed erano tutti alti, grandi e bianchi, come un'albanella reale. Tutto quello che hai sentito è stato: "Sì", Agafya ha salutato il suo ottantatreenne!" - o conversazioni come questa: - E quando morirai, Pankrat? Suppongo che avrai cent'anni? - Come ti piacerebbe parlare, padre? - Quanti anni hai, chiedo! - Non lo so, signore, padre. - Ti ricordi Platon Apollonich? "Perché, signore, padre", ricordo chiaramente. - Adesso vedi. Ciò significa che non hai meno di cento anni. Il vecchio, che sta disteso davanti al maestro, sorride mite e colpevole. Bene, dicono, cosa fare: è colpa mia, è guarito. E probabilmente avrebbe prosperato ancora di più se non avesse mangiato troppe cipolle a Petrovka. Ricordo anche la sua vecchia. Tutti si sedevano su una panchina, sotto il portico, curvi, scuotevano la testa, ansimavano e si tenevano alla panca con le mani, tutti pensavano a qualcosa. "Riguardo ai suoi beni", dissero le donne, perché, in effetti, aveva molti "beni" nel petto. Ma lei non sembra sentire; guarda semicieco in lontananza da sotto le sopracciglia tristemente alzate, scuote la testa e sembra che stia cercando di ricordare qualcosa. Era una vecchia grande, piuttosto scura dappertutto. Paneva è quasi del secolo scorso, le castagne sono come quelle di un defunto, il collo è giallo e avvizzito, la camicia con le giunture di colofonia è sempre bianco-bianca, “potresti metterla anche in una bara”. E vicino al portico c'era una grossa pietra: l'ho comprata per la mia tomba, oltre a un sudario, un ottimo sudario, con angeli, con croci e con una preghiera stampata sui bordi. Anche i cortili di Vyselki corrispondevano agli anziani: mattoni, costruiti dai loro nonni. E i ricchi - Savely, Ignat, Dron - avevano capanne in due o tre collegamenti, perché la condivisione a Vyselki non era ancora di moda. In tali famiglie allevavano le api, erano orgogliosi del loro stallone color grigio ferro e tenevano in ordine le loro proprietà. Sulle aie c'erano alberi di canapa scuri e folti, c'erano fienili e fienili coperti di pelo; nelle cuccette e nei fienili c'erano porte di ferro, dietro le quali venivano riposte tele, filatoi, nuovi mantelli di pelle di pecora, finimenti per la composizione e misure legate con cerchi di rame. Sulle porte e sulle slitte furono bruciate croci. E ricordo che a volte mi sembrava estremamente allettante essere un uomo. Quando attraversavi il villaggio in macchina in una mattina soleggiata, continuavi a pensare a quanto sarebbe stato bello falciare, trebbiare, dormire sull'aia con le scope, e in vacanza alzarsi con il sole, sotto il fitto e musicale scappa dal villaggio, lavati vicino alla botte e indossa un paio di vestiti puliti, una camicia, gli stessi pantaloni e stivali indistruttibili con i ferri di cavallo. Se a questo, pensavo, aggiungiamo una moglie sana e bella, vestita a festa, e una gita a messa, e poi la cena col suocero barbuto, la cena con l'agnello caldo su piatti di legno e con il giunco, con il favo miele e purè, allora si potrebbe solo desiderare di più impossibile! Anche nella mia memoria, molto recentemente, lo stile di vita del nobile medio aveva molto in comune con lo stile di vita di un ricco contadino nella sua semplicità e prosperità rurale del vecchio mondo. Tale, ad esempio, era la tenuta di zia Anna Gerasimovna, che viveva a circa dodici verste da Vyselki. Quando arrivi in questa tenuta, è già completamente impoverita. Con i cani in branco devi camminare a passo lento e non avere fretta: è così divertente in un campo aperto in una giornata soleggiata e fresca! Il terreno è pianeggiante, puoi vedere lontano. Il cielo è leggero e così spazioso e profondo. Il sole brilla di lato e la strada, percorsa dai carri dopo le piogge, è oleosa e splende come rotaie. I raccolti invernali freschi e rigogliosi sono sparsi in ampi banchi. Un falco volerà da qualche parte nell'aria trasparente e si congelerà in un punto, sbattendo le ali affilate. E i pali del telegrafo chiaramente visibili corrono nella chiara distanza, e i loro fili, come corde d'argento, scivolano lungo il pendio del cielo limpido. Ci sono dei falchi seduti su di loro: icone completamente nere su carta da musica. Non sapevo e non vedevo la servitù della gleba, ma ricordo di averla sentita a casa di mia zia Anna Gerasimovna. Guidi nel cortile e senti subito che qui è ancora abbastanza vivo. La tenuta è piccola, ma tutta antica, solida, circondata da betulle e salici secolari. Ci sono molti annessi - bassi, ma accoglienti - e sembrano tutti fusi con tronchi di quercia scura sotto tetti di paglia. Risalta per dimensioni o, meglio, per lunghezza, solo quello umano annerito, da cui si affacciano gli ultimi Mohicani della classe di corte: una specie di vecchi e vecchie fatiscenti, un decrepito cuoco in pensione, simile a Don Chisciotte. Quando entri nel cortile, tutti si tirano su e si inchinano sempre più profondamente. Il cocchiere dai capelli grigi, uscendo dalla rimessa per prendere un cavallo, si toglie il cappello nella stalla e cammina per il cortile a testa scoperta. Viaggiava con la zia come postiglione, e ora la porta a messa, d'inverno su un carro, e d'estate su un robusto carro rinforzato di ferro, come quelli su cui viaggiano i preti. Il giardino della zia era famoso per la sua negligenza, gli usignoli, le colombe e le mele, e la casa per il suo tetto. Stava in fondo al cortile, proprio accanto al giardino, i rami dei tigli lo abbracciavano, era piccolo e tozzo, ma sembrava che non sarebbe mai vissuto, guardava così attentamente da sotto il suo tetto di paglia straordinariamente alto e spesso. , annerito e indurito dal tempo. La sua facciata anteriore mi è sempre sembrata viva: come se un vecchio volto guardasse da sotto un enorme cappello con gli occhi infossati, finestre con vetri di madreperla contro la pioggia e il sole. E ai lati di questi occhi c'erano i portici: due vecchi e grandi portici con colonne. I piccioni completamente nutriti sedevano sempre sul loro frontone, mentre migliaia di passeri piovevano di tetto in tetto ... E l'ospite si sentiva a suo agio in questo nido sotto il cielo turchese autunnale! Entrerai in casa e sentirai prima l'odore delle mele, e poi altro: vecchi mobili di mogano, fiori secchi di tiglio, che giacciono alle finestre da giugno... In tutte le stanze - nella stanza della servitù , nell'ingresso, nel soggiorno - è fresco e cupo: questo perché la casa è circondata da un giardino, e il vetro superiore delle finestre è colorato: blu e viola. Ovunque regna silenzio e pulizia, anche se sembra che le sedie, i tavoli intarsiati e gli specchi dalle strette e contorte cornici dorate non siano mai stati spostati. E poi si sente un colpo di tosse: esce la zia. È piccolo, ma, come tutto intorno, è durevole. Ha un grande scialle persiano drappeggiato sulle spalle. Uscirà in modo importante, ma affabile, e ora, tra infinite conversazioni sull'antichità, sulle eredità, iniziano ad apparire delle prelibatezze: prima "duli", mele, Antonovsky, "bel-barynya", borovinka, "plodovitka" - e poi un pranzo fantastico : prosciutto bollito rosa in tutto e per tutto con piselli, pollo ripieno, tacchino, marinate e kvas rosso - forte e dolce, dolce... Le finestre sul giardino sono alzate e da lì soffia l'allegra frescura autunnale.III
Negli ultimi anni una cosa ha sostenuto lo spirito in declino dei proprietari terrieri: la caccia. In precedenza, proprietà come la tenuta di Anna Gerasimovna non erano rare. C'erano anche possedimenti decadenti, ma ancora viventi in grande stile, con un vasto podere, con un giardino di venti desiatine. È vero, alcune di queste proprietà sono sopravvissute fino ad oggi, ma non c'è più vita in esse... Non ci sono troike, né equitazione "kirghisa", né segugi e levrieri, né servi e nessun proprietario di tutto questo - il proprietario terriero -cacciatore, come il mio defunto cognato Arseny Semenych. Dalla fine di settembre i nostri giardini e le nostre aie sono vuoti e il tempo, come al solito, è cambiato radicalmente. Il vento strappava e strappava gli alberi per giorni e giorni e le piogge li annaffiavano dalla mattina alla sera. A volte la sera, tra le cupe nuvole basse, la tremolante luce dorata del sole basso si faceva strada a ovest; l'aria divenne pulita e limpida, e la luce del sole scintillava abbagliante tra le fronde, tra i rami, che si muovevano come una rete vivente ed erano agitati dal vento. Il cielo azzurro liquido brillava freddo e luminoso a nord sopra le pesanti nuvole di piombo, e da dietro queste nuvole si levavano lentamente creste di nuvole di montagna innevate. Stai alla finestra e pensi: "Forse, a Dio piacendo, il tempo si schiarirà". Ma il vento non si è calmato. Disturbò il giardino, strappò il flusso continuo di fumo umano dal camino e di nuovo sollevò minacciosi fili di nuvole di cenere. Correvano bassi e veloci e presto, come il fumo, offuscarono il sole. Il suo splendore svanì, la finestra sul cielo azzurro si chiuse, e il giardino divenne deserto e noioso, e la pioggia ricominciò a cadere... dapprima silenziosamente, con cautela, poi sempre più fitta e, infine, si trasformò in un acquazzone con tempesta e oscurità. Una notte lunga e ansiosa stava arrivando... Dopo un simile rimprovero, il giardino emerse quasi completamente nudo, coperto di foglie bagnate e in qualche modo silenzioso e rassegnato. Ma com'era bello quando tornavano il tempo sereno, le giornate limpide e fredde dell'inizio di ottobre, la festa d'addio dell'autunno! Il fogliame preservato rimarrà sugli alberi fino al primo inverno. Il giardino nero risplenderà nel freddo cielo turchese e attenderà diligentemente l'inverno, riscaldandosi al sole. E i campi stanno già diventando bruscamente neri per i seminativi e verde brillante per i raccolti invernali troppo cresciuti... È ora di cacciare! E ora mi vedo nella tenuta di Arseny Semenych, in una grande casa, in una sala piena di sole e fumo di pipe e sigarette. C'è molta gente: tutte sono abbronzate, con la faccia segnata dalle intemperie, con indosso pantaloncini corti e stivali lunghi. Hanno appena pranzato molto abbondantemente, sono arrossati ed eccitati dalle conversazioni rumorose sull'imminente caccia, ma non dimenticano di finire la vodka dopo cena. E nel cortile suona il corno e i cani ululano con voci diverse. Il levriero nero, il preferito di Arseny Semenych, sale sul tavolo e comincia a divorare i resti della lepre con la salsa del piatto. Ma all'improvviso emette un terribile strillo e, rovesciando piatti e bicchieri, si precipita giù dal tavolo: Arseny Semenych, uscito dall'ufficio con un arapnik e una pistola, improvvisamente assorda la stanza con un colpo. La sala si riempie ancora di più di fumo e Arseny Semenych si alza e ride. - È un peccato che mi sia mancato! - dice, giocando con gli occhi. È alto, magro, ma con le spalle larghe e snello, con un bel viso da zingaro. I suoi occhi brillano selvaggiamente, è molto abile, indossa una camicia di seta cremisi, pantaloni di velluto e stivali lunghi. Dopo aver spaventato con un colpo di pistola sia il cane che gli ospiti, recita scherzosamente e in modo importante con voce baritonale:È ora, è ora di sellare l'agile fondoschiena
E getta il corno che squilla sulle tue spalle! —
E dice ad alta voce:
- Beh, comunque, non c'è bisogno di perdere tempo d'oro! Sento ancora con quanta avidità e capienza respirava il mio giovane seno nel freddo di una giornata limpida e umida la sera, quando cavalcavi con la rumorosa banda di Arseny Semenych, eccitata dal frastuono musicale dei cani abbandonati nella foresta nera, per qualche isola di Krasny Bugor o Gremyachiy, solo il suo nome eccita il cacciatore. Cavalchi su un “Kirghiso” arrabbiato, forte e tozzo, tenendolo stretto con le redini, e ti senti quasi fuso con esso. Sbuffa, chiede di trottare, fruscia rumorosamente con gli zoccoli sui tappeti profondi e leggeri di foglie nere sgretolate, e ogni suono risuona echeggiante nella foresta vuota, umida e fresca. Un cane abbaiò da qualche parte in lontananza, un altro, un terzo rispose appassionatamente e pietosamente - e all'improvviso l'intera foresta cominciò a tremare, come se fosse tutta di vetro, per abbaiare e urla violenti. Uno sparo risuonò forte in mezzo a questo frastuono - e tutto "si preparò" e rotolò in lontananza. - Occuparsi! - qualcuno gridò con voce disperata in tutta la foresta. "Ah, stai attento!" - un pensiero inebriante ti attraversa la testa. Urli al tuo cavallo e, come qualcuno che si è liberato da una catena, corri attraverso la foresta, senza capire nulla lungo la strada. Solo gli alberi lampeggiano davanti ai miei occhi e il fango sotto gli zoccoli del cavallo mi colpisce il viso. Salterai fuori dalla foresta, vedrai un branco eterogeneo di cani sui green, distesi a terra, e spingerai ancora di più il "Kirghiso" contro la bestia - attraverso i green, i germogli e le stoppie, finché, infine, ti sposti su un'altra isola e il branco scompare dalla vista insieme ai suoi frenetici abbaiare e gemere. Poi, tutto bagnato e tremante per lo sforzo, tieni a freno il cavallo schiumoso e ansimante e inghiotti avidamente l'umidità gelida della valle della foresta. Le grida dei cacciatori e l'abbaiare dei cani si perdono in lontananza e intorno a te c'è un silenzio mortale. Il legno semiaperto rimane immobile e sembra che tu ti sia trovato in una specie di palazzo protetto. I burroni odorano fortemente di umidità di funghi, foglie marce e corteccia d'albero bagnata. E l'umidità dei burroni si fa sempre più evidente, il bosco diventa sempre più freddo e buio... È ora di passare la notte. Ma è difficile riunire i cani dopo la caccia. Per molto tempo e disperatamente tristemente risuonano i corni nella foresta, per molto tempo si sentono le urla, le imprecazioni e gli strilli dei cani... Alla fine, già completamente al buio, una banda di cacciatori irrompe nella tenuta di alcuni proprietario terriero scapolo quasi sconosciuto e riempie di rumore l'intero cortile della tenuta, dove vengono illuminate lanterne, candele e lampade portate fuori per incontrare gli ospiti della casa... È successo che con un vicino così ospitale la caccia è durata diversi giorni. All'alba del primo mattino, nel vento gelido e nel primo inverno piovoso, partivano per boschi e campi, e al tramonto tornavano di nuovo, tutti coperti di terra, con i volti arrossati, che odoravano di sudore di cavallo, il pelo di un animale braccato - e cominciò a bere. La casa luminosa e affollata è molto calda dopo un'intera giornata trascorsa al freddo nei campi. Tutti camminano di stanza in stanza in canottiere sbottonate, bevono e mangiano a caso, trasmettendosi rumorosamente le loro impressioni sul lupo stagionato ucciso, che, scoprendo i denti, alzando gli occhi al cielo, giace con la coda soffice gettata di lato al centro della sala e ne dipinge di sangue il pavimento pallido e già freddo Dopo la vodka e il cibo, senti una stanchezza così dolce, una tale beatitudine del sonno giovanile, che puoi sentire la gente parlare come attraverso l'acqua. Il tuo viso segnato dalle intemperie brucia e, se chiudi gli occhi, tutta la terra galleggerà sotto i tuoi piedi. E quando ti corichi a letto, in un morbido letto di piume, da qualche parte in una vecchia stanza d'angolo con un'icona e una lampada, fantasmi di cani color fuoco lampeggiano davanti ai tuoi occhi, una sensazione di dolore galoppante in tutto il tuo corpo, e tu non noterai come affogherai insieme a tutte queste immagini e sensazioni in un sonno dolce e salutare, dimenticando anche che questa stanza un tempo era la sala di preghiera di un vecchio, il cui nome è circondato da cupe leggende sui servi, e che lui morì in questa sala di preghiera, probabilmente sullo stesso letto. Quando mi capitava di dormire troppo durante la caccia, il resto era particolarmente piacevole. Ti svegli e rimani a letto per molto tempo. Tutta la casa è silenziosa. Si sente il giardiniere che cammina cautamente per le stanze, accende le stufe, e la legna scoppietta e spara. Davanti a noi c'è un'intera giornata di pace nella già silenziosa tenuta invernale. Vestitevi lentamente, girovagate per il giardino, trovate una mela fredda e bagnata dimenticata accidentalmente tra le foglie bagnate, e per qualche motivo sembrerà insolitamente gustosa, per niente come le altre. Poi inizierai a lavorare sui libri: i libri del nonno con rilegature in pelle spessa, con stelle dorate sul dorso marocchino. Questi libri, simili ai breviari della chiesa, hanno un profumo meraviglioso con la loro carta ingiallita, spessa e ruvida! Una sorta di piacevole muffa acida, un profumo antico... Buone anche le note ai margini, ampie e con tratti rotondi e morbidi realizzati con una penna d'oca. Apri il libro e leggi: “Un pensiero degno dei filosofi antichi e moderni, il colore della ragione e dei sentimenti del cuore”... E involontariamente ti lasci trasportare dal libro stesso. Questa è "Il nobile filosofo", un'allegoria pubblicata cento anni fa dal dipendente di un "cavaliere di molti ordini" e stampata nella tipografia dell'ordine di pubblica carità, una storia su come "un nobile filosofo, avendo tempo e la capacità di ragionare, alla quale può elevarsi la mente umana, mi venne una volta il desiderio di comporre un disegno di luce in un luogo spazioso del mio villaggio. Erasmo compose nel VI e X secolo un elogio della sciocchezza (pausa educata, punto); mi ordini di esaltare la ragione davanti a te...” Poi dall'antichità di Caterina passerai ai tempi romantici, agli almanacchi, ai romanzi sentimentalmente pomposi e lunghi... Il cuculo salta fuori dall'orologio e ti canta beffardo e triste in una casa vuota. E a poco a poco una dolce e strana malinconia comincia a insinuarsi nel mio cuore... Ecco “I segreti di Alexis”, ecco “Vittore, o il bambino nella foresta”: “Scocca la mezzanotte! Il sacro silenzio prende il posto dei rumori diurni e dei canti allegri degli abitanti del villaggio. Il sonno spiega le sue ali oscure sulla superficie del nostro emisfero; si scrolla di dosso le tenebre e ne sogna... Sogni... Quante volte continuano solo le sofferenze degli sventurati!.." E le antiche parole preferite balenano davanti ai loro occhi: rocce e boschi di querce, pallida luna e solitudine , fantasmi e fantasmi, "eroi", rose e gigli, "gli scherzi e gli scherzi dei giovani mascalzoni", la mano di giglio, Lyudmila e Alina... Ed ecco le riviste con i nomi: Zhukovsky, Batyushkov, studente di liceo Pushkin. E con tristezza ricorderai tua nonna, le sue polacche al clavicordo, la sua languida lettura di poesie di Eugenio Onegin. E la vecchia vita da sogno apparirà davanti a te... Brave ragazze e donne una volta vivevano in tenute nobili! I loro ritratti mi guardano dal muro, teste aristocraticamente belle in antiche acconciature abbassano docilmente e femminilimente le loro lunghe ciglia su occhi tristi e teneri...IV
L'odore delle mele Antonov scompare dalle tenute dei proprietari terrieri. Questi giorni erano così recenti, eppure mi sembra che sia passato quasi un secolo da allora. Sono morti i vecchi di Vyselki, è morta Anna Gerasimovna, Arsenij Semenyè si è sparato... Il regno dei piccoli proprietari terrieri, impoverito fino all'accattonaggio, sta arrivando!... Ma anche questa vita misera e piccola è bella! Così mi rivedo in paese, nel tardo autunno. Le giornate sono bluastre e nuvolose. La mattina salgo in sella e con un cane, una pistola e un corno vado nei campi. Il vento risuona e ronza nella canna del fucile, il vento soffia forte verso, a volte con neve secca. Tutto il giorno vago per le pianure deserte... Affamato e congelato, torno alla tenuta al crepuscolo, e la mia anima diventa così calda e gioiosa quando le luci di Vyselok lampeggiano e l'odore del fumo e delle case mi attira fuori dalla proprietà. Ricordo che a casa nostra a quest'ora piaceva "andare al crepuscolo", non accendere un fuoco e condurre conversazioni nella semioscurità. Entrando in casa trovo gli infissi invernali già installati, e questo mi mette ancora più voglia di trascorrere un sereno clima invernale. Nella stanza della servitù, un operaio accende la stufa e, come da bambino, mi accovaccio accanto a un mucchio di paglia, che già profuma di freschezza invernale, e guardo prima la stufa accesa, poi le finestre, dietro le quali il crepuscolo, diventando blu, purtroppo muore. Poi vado nella stanza del popolo. Là è luminoso e affollato: le ragazze tagliano il cavolo, le braciole lampeggiano, io ascolto i loro colpi ritmici e amichevoli e le canzoni amichevoli, tristi e allegre del villaggio... A volte arriva qualche piccolo vicino e mi porta via per un lungo periodo tempo... Anche la vita su piccola scala è bella! Il piccolo timer si alza presto. Stirandosi forte, si alza dal letto e si arrotola una grossa sigaretta fatta di tabacco nero economico o semplicemente shag. La luce pallida di una mattina di inizio novembre illumina un ufficio semplice, dalle pareti spoglie, pelli di volpe gialle e incrostate sopra il letto e una figura tozza in pantaloni e camicetta con cintura, e lo specchio riflette il volto assonnato di un magazzino tartaro. C'è un silenzio mortale nella casa buia e calda. Dietro la porta del corridoio russa la vecchia cuoca, che da ragazza viveva nella casa padronale. Ciò però non impedisce al padrone di gridare con voce rauca a tutta la casa: - Lukerya! Samovar! Poi, infilandosi gli stivali, gettandosi la giacca sulle spalle e senza abbottonare il colletto della camicia, esce sul portico. Il corridoio chiuso a chiave puzza di cane; allungandosi pigramente, sbadigliando e sorridendo, i segugi lo circondano. - Rutto! - dice lentamente, con voce bassa condiscendente, e attraversa il giardino fino all'aia. Il suo petto respira ampiamente l'aria frizzante dell'alba e gli odori di un giardino spoglio, fresco durante la notte. Le foglie accartocciate e annerite dal gelo frusciano sotto gli stivali in un vicolo di betulle già abbattuto per metà. Stagliate contro il cielo basso e cupo, le taccole arruffate dormono sulla cresta del fienile... Sarà una splendida giornata di caccia! E, fermandosi in mezzo al vicolo, il padrone guarda a lungo il campo autunnale, i verdi campi invernali deserti attraverso i quali vagano i vitelli. Due segugi strillano ai suoi piedi, e Zalivay è già dietro il giardino: saltando sulle stoppie spinose, sembra chiamare e chiedere di andare in campo. Ma cosa farai adesso con i segugi? L'animale ora è nel prato, in salita, sulla pista nera, ma nel bosco ha paura, perché nel bosco il vento fa stormire le foglie... Oh, se ci fossero i levrieri! A Riga inizia la trebbiatura. Il tamburo della trebbiatrice ronza lentamente, disperdendosi. Tirando pigramente le corde, appoggiando i piedi sul cerchio di sterco e dondolandosi, i cavalli camminano nel vialetto. In mezzo al vialetto, girando su una panchina, l'autista si siede e grida loro in modo monotono, frustando sempre solo un castrone bruno, che è il più pigro di tutti e mentre cammina dorme completamente, per fortuna ha gli occhi bendati. - Bene, bene, ragazze, ragazze! - grida severo il cameriere calmo, indossando un'ampia camicia di tela. Le ragazze spazzano via in fretta la corrente, correndo con barelle e scope. - Con la benedizione di Dio! - dice il cameriere, e il primo gruppo di starnovka, lanciato per il test, vola nel tamburo con un ronzio e uno stridore e si alza da sotto come un ventaglio arruffato. E il tamburo ronza sempre più insistentemente, il lavoro comincia a bollire, e presto tutti i suoni si fondono nel piacevole rumore generale della trebbiatura. Il padrone sta al cancello della stalla e osserva come sciarpe rosse e gialle, mani, rastrelli, paglia lampeggiano nella sua oscurità, e tutto questo si muove e si agita ritmicamente al ruggito del tamburo e al monotono urlo e fischio dell'autista. La proboscide vola verso il cancello tra le nuvole. Il maestro sta in piedi, tutto grigio da parte sua. Spesso lancia uno sguardo al campo... Presto, presto i campi diventeranno bianchi, presto l'inverno li coprirà... Inverno, prima neve! Non ci sono levrieri, non c'è niente da cacciare a novembre; ma arriva l’inverno, comincia il “lavoro” con i segugi. E anche qui, come ai vecchi tempi, piccole famiglie si riuniscono, bevono con i loro ultimi soldi e scompaiono per giorni interi nei campi innevati. E la sera, in qualche fattoria sperduta, le finestre della dependance brillano lontane, nell'oscurità della notte invernale. Lì, in questa piccola dependance, fluttuano nuvole di fumo, candele di sego ardono debolmente, una chitarra viene accordata...Storia di I.A. Le "mele di Antonov" di Bunin sono una di quelle sue opere in cui lo scrittore con triste amore ricorda i giorni "d'oro" irrevocabilmente passati. L'autore ha lavorato in un'epoca di cambiamenti fondamentali nella società: l'intero inizio del XX secolo è stato intriso di sangue. Era possibile fuggire dall'ambiente aggressivo solo ricordando i momenti migliori.
L'idea della storia venne all'autore nel 1891, mentre era in visita a suo fratello Eugenio nella tenuta. L'odore delle mele Antonov, che riempiva le giornate autunnali, ricordava a Bunin quei tempi in cui le tenute fiorivano, i proprietari terrieri non diventavano poveri, ei contadini trattavano tutto con riverenza e in modo signorile. L'autore era sensibile alla cultura della nobiltà e allo stile di vita di un tempo e ne sentiva profondamente il declino. Ecco perché nel suo lavoro spicca un ciclo di storie epitaffio, che raccontano il vecchio mondo ormai scomparso, “morto”, ma ancora così caro.
Lo scrittore ha covato il suo lavoro per 9 anni. "Le mele Antonov" fu pubblicato per la prima volta nel 1900. Tuttavia, la storia ha continuato a essere perfezionata e modificata, Bunin ha perfezionato il linguaggio letterario, ha dato al testo ancora più immagini e ha rimosso tutto ciò che non è necessario.
Di cosa tratta il lavoro?
Le “mele Antonov” rappresentano un'alternanza di immagini di vita nobile, unite dai ricordi dell'eroe lirico. All'inizio si ricorda dell'inizio dell'autunno, del giardino dorato, della raccolta delle mele. Tutto questo è gestito dai proprietari, che vivevano in una capanna in giardino, organizzandovi un'intera fiera nei giorni festivi. Il giardino è pieno di volti diversi di contadini che stupiscono con contentezza: uomini, donne, bambini - tutti sono nei migliori rapporti tra loro e con i proprietari terrieri. Il quadro idilliaco è completato da immagini della natura, alla fine dell'episodio il personaggio principale esclama: "Quanto fa freddo, quanta rugiada e quanto è bello vivere nel mondo!"
Un anno fruttuoso nel villaggio ancestrale della protagonista Vyselka piace alla vista: ovunque c'è contentezza, gioia, ricchezza, semplice felicità degli uomini. Il narratore stesso vorrebbe essere un uomo, non vedendo alcun problema in questo lotto, ma solo salute, naturalezza e vicinanza alla natura, e per niente povertà, mancanza di terra e umiliazione. Dalla vita contadina si passa alla vita nobiliare dei tempi passati: la servitù della gleba e subito dopo, quando ancora i proprietari terrieri avevano il ruolo principale. Un esempio è la tenuta di zia Anna Gerasimovna, dove si sentivano prosperità, severità e obbedienza servile dei servi. Anche l'arredamento della casa sembra congelato nel passato, anche le conversazioni riguardano solo il passato, ma anche questo ha una sua poesia.
Si parla particolarmente della caccia, uno dei principali divertimenti della nobiltà. Arseny Semenovich, cognato del personaggio principale, organizzava cacce su larga scala, a volte per diversi giorni. Tutta la casa era piena di gente, vodka, fumo di sigaretta e cani. Le conversazioni e i ricordi a riguardo sono notevoli. Il narratore vedeva questi divertimenti anche nei suoi sogni, cadendo in un sonno su morbidi letti di piume in una stanza d'angolo sotto le immagini. Ma è bello anche dormire durante la caccia, perché nella vecchia tenuta ci sono libri, ritratti e riviste ovunque, la cui vista ti riempie di “dolce e strana malinconia”.
Ma la vita è cambiata, è diventata “mendicante”, “piccola”. Ma contiene anche resti dell'antica grandezza, echi poetici dell'antica nobile felicità. Così, alle soglie di un secolo di cambiamenti, i proprietari terrieri avevano solo il ricordo di giorni spensierati.
Personaggi principali e loro caratteristiche
- I dipinti disparati sono collegati attraverso un eroe lirico che rappresenta la posizione dell'autore nell'opera. Egli appare davanti a noi come un uomo dalla sottile organizzazione mentale, sognante, ricettivo e avulso dalla realtà. Vive nel passato, soffrendone e non notando ciò che sta realmente accadendo intorno a lui, anche nell'ambiente del villaggio.
- Anche la zia della protagonista, Anna Gerasimovna, vive nel passato. Nella sua casa regnano ordine e pulizia, i mobili antichi sono perfettamente conservati. La vecchia parla anche dei tempi della sua giovinezza e della sua eredità.
- Shurin Arseny Semenovich si distingue per il suo spirito giovane e affascinante; nelle condizioni di caccia queste qualità spericolate sono molto organiche, ma com'è nella vita di tutti i giorni, nella fattoria? Questo rimane un segreto, perché sul suo volto è poeticizzata la cultura della nobiltà, proprio come l'eroina precedente.
- Ci sono molti contadini nella storia, ma hanno tutti qualità simili: saggezza popolare, rispetto per i proprietari terrieri, destrezza e parsimonia. Si inchinano profondamente, corrono alla prima chiamata e, in generale, mantengono una vita nobile e felice.
I problemi
Le problematiche della storia "Le mele di Antonov" si concentrano principalmente sul tema dell'impoverimento della nobiltà, sulla perdita della loro precedente autorità. Secondo l'autore la vita di un proprietario terriero è bella, poetica, nella vita di villaggio non c'è posto per la noia, la volgarità e la crudeltà, proprietari e contadini convivono perfettamente tra loro e sono inconcepibili separatamente. Anche la poeticizzazione della servitù della gleba da parte di Bunin emerge chiaramente, perché fu allora che fiorirono queste bellissime tenute.
Un'altra questione importante sollevata dallo scrittore è anche il problema della memoria. Nel punto di svolta, nell'era di crisi in cui è stata scritta la storia, voglio pace e calore. È proprio questo che una persona ritrova sempre nei ricordi dell'infanzia, che si colorano di un sentimento gioioso; di solito emergono nella memoria solo cose belle di quel periodo. Questo è bellissimo e Bunin vuole lasciarlo per sempre nel cuore dei lettori.
Soggetto
- Il tema principale delle mele Antonov di Bunin è la nobiltà e il suo modo di vivere. È subito chiaro che l'autore è orgoglioso della propria classe, quindi la colloca molto in alto. I proprietari terrieri dei villaggi sono glorificati dallo scrittore anche per il loro legame con i contadini, che sono puliti, altamente morali e moralmente sani. Non c'è posto per la malinconia, la malinconia e le cattive abitudini nelle preoccupazioni rurali. È in queste remote tenute che è vivo lo spirito del romanticismo, dei valori morali e dei concetti di onore.
- Il tema della natura occupa un posto ampio. Le immagini della terra natale sono dipinte in modo fresco, pulito e con rispetto. L'amore dell'autore per tutti questi campi, giardini, strade e tenute è immediatamente visibile. In loro, secondo Bunin, sta la vera, vera Russia. La natura che circonda l'eroe lirico guarisce veramente l'anima e allontana i pensieri distruttivi.
Senso
La nostalgia è il sentimento principale che copre sia l'autore che molti lettori dell'epoca dopo aver letto Le mele di Antonov. Bunin è un vero artista delle parole, quindi la sua vita di villaggio è un'immagine idilliaca. L'autore ha evitato attentamente tutti gli spigoli vivi, nella sua storia la vita è bella e priva di problemi, contraddizioni sociali, che in realtà si erano accumulate all'inizio del XX secolo e inevitabilmente hanno portato la Russia al cambiamento.
Il significato di questa storia di Bunin è creare una tela pittoresca, immergersi in un mondo passato ma affascinante di serenità e prosperità. Per molte persone, l’evasione è diventata una soluzione, ma è stata di breve durata. Tuttavia, "Le mele di Antonov" è un'opera esemplare in termini artistici e puoi imparare da Bunin la bellezza del suo stile e delle sue immagini.
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Bunin Ivan Alekseevich
Mele Antonov
Ivan Alekseevich Bunin
Mele Antonov
Ricordo un autunno bello e precoce. Agosto è stato con piogge calde, come fatte apposta per la semina, con piogge proprio nel periodo, a metà mese, attorno alla festa di S. Lawrence. E «l'autunno e l'inverno si vivono bene se l'acqua è calma e piove su Laurentia». Poi, nell'estate indiana, nei campi si depositarono molte ragnatele. Anche questo è un buon segno: “C'è molta ombra nell'estate indiana - autunno vigoroso”... Ricordo una mattina presto, fresca, tranquilla... Ricordo un grande giardino tutto dorato, secco e diradato , Ricordo i vicoli di acero, l'aroma sottile delle foglie cadute e - - l'odore delle mele Antonov, l'odore del miele e della freschezza autunnale. L'aria è così pura, come se non ci fosse affatto, si sentono voci e lo scricchiolio dei carri in tutto il giardino. Questi Tarkhan, giardinieri borghesi, assoldati e versavano mele per mandarle in città di notte - certamente in una notte in cui è così bello sdraiarsi su un carro, guardare il cielo stellato, annusare il catrame nell'aria fresca e ascolta con quanta attenzione scricchiola nel buio un lungo convoglio lungo la strada maestra. L'uomo che versa le mele le mangia una dopo l'altra con un succoso crepitio, ma tale è la situazione: il commerciante non la taglierà mai, ma dirà anche:
Dai, mangia a sazietà: non c'è niente da fare! Quando si versa, tutti bevono il miele.
E il fresco silenzio del mattino è disturbato solo dal cinguettio ben nutrito dei merli sui sorbi corallini nel folto del giardino, dalle voci e dal suono tonante delle mele che vengono versate in misure e vasche. Nel giardino diradato si vede in lontananza la strada per la grande capanna, cosparsa di paglia, e la capanna stessa, vicino alla quale i cittadini acquisivano un'intera casa durante l'estate. Ovunque c'è un forte odore di mele, soprattutto qui. Ci sono letti nella capanna, c'è una pistola a canna singola, un samovar verde e dei piatti nell'angolo. Vicino alla capanna ci sono stuoie, scatole, ogni sorta di oggetti logori, ed è stata scavata una stufa di terracotta. A mezzogiorno si cucina un magnifico kulesh con lo strutto, la sera si scalda il samovar e una lunga striscia di fumo bluastro si diffonde nel giardino, tra gli alberi. Nei giorni festivi c'è un'intera fiera intorno alla capanna e dietro gli alberi lampeggiano costantemente copricapi rossi. C'è una folla di vivaci ragazze di quartiere in prendisole che odorano fortemente di vernice, arrivano i “signori” nei loro costumi belli e rozzi e selvaggi, una giovane donna anziana, incinta, con un viso largo e assonnato e importante come un Mucca Kholmogory. Ha delle "corna" in testa: le trecce sono poste ai lati della corona e coperte con diversi fazzoletti, in modo che la testa sembri enorme; le gambe, negli stivaletti con i ferri di cavallo, stanno stupidamente e fermamente; il gilet senza maniche è di velluto, la tenda è lunga, e la poneva è nera e viola con strisce color mattone e foderata all'orlo con un'ampia “prosa” dorata...
Farfalla economica! - dice di lei il commerciante, scuotendo la testa. - Anche questi vengono tradotti adesso...
E i ragazzi con fantasiose camicie bianche e corti portici, con le teste bianche aperte, vengono tutti. Camminano a due o tre, strascicando i piedi nudi, e guardano di traverso l'ispido cane da pastore legato a un melo. Certo, compra solo uno, perché gli acquisti sono solo per un soldo o un uovo, ma ci sono molti compratori, il commercio è vivace e il commerciante tisico con una lunga redingote e stivali rossi è allegro. Insieme a suo fratello, un mezzo idiota burbero e agile che vive con lui “per pietà”, scambia battute, battute e talvolta anche “tocca” l'armonica di Tula. E fino a sera c'è una folla di persone nel giardino, si sentono risate e chiacchiere intorno alla capanna, e talvolta il rumore delle danze...
Al calar della notte il clima diventa molto freddo e umido. Dopo aver inalato l'aroma di segale della paglia nuova e della pula sull'aia, torni allegramente a casa per cena oltre il bastione del giardino. Nell'alba fredda si sentono in modo insolitamente chiaro le voci del villaggio o il cigolio dei cancelli. Si sta facendo buio. Ed ecco un altro odore: c'è un fuoco in giardino, e c'è un forte alito di fumo profumato dai rami di ciliegio. Nell'oscurità, nelle profondità del giardino, c'è un'immagine favolosa: come in un angolo dell'inferno, una fiamma cremisi arde vicino alla capanna, circondata dall'oscurità, e le sagome nere di qualcuno, come se scolpite nel legno di ebano, si muovono attorno al fuoco, mentre ombre gigantesche camminano tra i meli. O una mano nera delle dimensioni di diversi arshin cadrà sull'intero albero, quindi appariranno chiaramente due gambe: due pilastri neri. E all'improvviso tutto questo scivolerà dal melo - e l'ombra cadrà lungo tutto il vicolo, dalla capanna fino al cancello stesso...
A tarda notte, quando le luci nel villaggio si spengono, quando la costellazione di diamanti Stozhar brilla già in alto nel cielo, correrete di nuovo in giardino.
Frusciando tra le foglie secche, come un cieco, raggiungerai la capanna. Là nella radura è un po' più chiaro e la Via Lattea è bianca sopra la tua testa.
Sei tu, Barchuk? - qualcuno grida piano dall'oscurità.
Io: Sei ancora sveglio, Nikolai?
Non possiamo dormire. E deve essere troppo tardi? Guarda, sembra che ci sia un treno passeggeri in arrivo...
Ascoltiamo a lungo e discerniamo il tremore nel terreno, il tremore si trasforma in rumore, cresce, e ora, come se fosse già appena fuori dal giardino, il battito rumoroso delle ruote si diffonde rapidamente: rimbombo e bussare, il treno corre veloce via... più vicino, più vicino, più forte e più arrabbiato... E all'improvviso comincia a placarsi, a spegnersi, come se andasse sotto terra...
Dov'è la tua pistola, Nikolai?
Ma accanto alla scatola, signore.
Lanci un fucile a canna singola, pesante come un piede di porco, e spari subito. La fiamma cremisi lampeggerà verso il cielo con uno schiocco assordante, accecherà per un momento e spegnerà le stelle, e un'eco allegra risuonerà come un anello e rotolerà attraverso l'orizzonte, svanendo lontano, molto lontano nell'aria pulita e sensibile.
Wow grande! - dirà il commerciante. - Spendilo, spendilo, signorino, altrimenti è proprio un disastro! Ancora una volta si sono scrollati di dosso tutta la sporcizia sull'albero...
E il cielo nero è fiancheggiato da strisce infuocate di stelle cadenti. Guardi a lungo nelle sue profondità blu scuro, traboccanti di costellazioni, finché la terra non inizia a fluttuare sotto i tuoi piedi. Poi ti sveglierai e, nascondendo le mani nelle maniche, correrai velocemente lungo il vicolo fino a casa... Quanto freddo, rugiadoso e quanto è bello vivere nel mondo!
"Il vigoroso Antonovka - per un anno divertente." Gli affari del villaggio vanno bene se il raccolto dell'Antonovka viene tagliato: ciò significa che il grano è tagliato... Ricordo un anno fruttuoso.
All'alba, quando i galli ancora cantavano e le capanne fumavano di nero, aprivi la finestra su un fresco giardino pieno di una nebbia lilla, attraverso la quale il sole mattutino splende qua e là, e non potevi resistere - hai ordinato di sellare velocemente il cavallo, e tu correrai a lavarti la faccia allo stagno. Quasi tutto il piccolo fogliame è volato via dalle viti costiere e i rami sono visibili nel cielo turchese. L'acqua sotto le viti divenne limpida, ghiacciata e apparentemente pesante. Scaccia subito la pigrizia della notte, e, dopo esserti lavato e fatto colazione nella sala comune con gli operai, patate calde e pane nero con sale grosso grezzo, ti godi sentendo sotto di te il cuoio scivoloso della sella mentre attraversi Vyselki a caccia. L'autunno è il periodo delle feste patronali, e in questo periodo la gente è ordinata e allegra, l'aspetto del paese non è per niente uguale a quello delle altre epoche. Se l'anno è fruttuoso e un'intera città dorata sorge sulle aie, e al mattino le oche ridacchiano forte e acuto sul fiume, allora non è affatto male nel villaggio. Inoltre, i nostri Vyselki sono famosi per la loro "ricchezza" da tempo immemorabile, dai tempi di nostro nonno. I vecchi e le vecchie vivevano a Vyselki per molto tempo - il primo segno di un villaggio ricco - ed erano tutti alti, grandi e bianchi, come un'albanella reale. Tutto quello che hai sentito è stato: "Sì", Agafya ha salutato i suoi ottantatré anni!" -- o conversazioni come questa:
E quando morirai, Pankrat? Suppongo che avrai cent'anni?
Come ti piacerebbe parlare, padre?
Quanti anni hai, chiedo!
Non lo so, signore, padre.
Ricordi Platone Apollonich?
Ebbene, signore, padre, ricordo chiaramente.
Adesso vedi. Ciò significa che non hai meno di cento anni.
Il vecchio, che sta disteso davanti al maestro, sorride mite e colpevole. Bene, dicono, cosa fare: è colpa mia, è guarito. E probabilmente avrebbe prosperato ancora di più se non avesse mangiato troppe cipolle a Petrovka.
Ricordo anche la sua vecchia. Tutti si sedevano su una panchina, sotto il portico, curvi, scuotevano la testa, ansimavano e si tenevano alla panca con le mani, tutti pensavano a qualcosa. "Riguardo al suo bene", dissero le donne, perché, in effetti, aveva molto "buono" nel petto. Ma lei non sembra sentire; guarda semicieco in lontananza da sotto le sopracciglia tristemente alzate, scuote la testa e sembra che stia cercando di ricordare qualcosa. Era una vecchia grande, piuttosto scura dappertutto. Paneva è quasi del secolo scorso, le castagne sono morte, il collo è giallo e avvizzito, la camicia con le giunture di colofonia è sempre bianco-bianca, “potresti metterla anche in una bara”. E vicino al portico c'era una grossa pietra: l'ho comprata per la mia tomba, oltre a un sudario, un ottimo sudario, con angeli, con croci e con una preghiera stampata sui bordi.
Anche i cortili di Vyselki corrispondevano agli anziani: mattoni, costruiti dai loro nonni. E i ricchi - Savely, Ignat, Dron - avevano capanne in due o tre collegamenti, perché non era ancora di moda condividere Vyselki. In tali famiglie allevavano le api, erano orgogliosi del loro stallone color grigio ferro e tenevano in ordine le loro proprietà. Sulle aie c'erano alberi di canapa scuri e folti, c'erano fienili e fienili coperti di pelo; nelle cuccette e nei fienili c'erano porte di ferro, dietro le quali venivano riposte tele, filatoi, nuovi mantelli di pelle di pecora, finimenti per la composizione e misure legate con cerchi di rame. Sulle porte e sulle slitte furono bruciate croci. E ricordo che a volte mi sembrava estremamente allettante essere un uomo. Quando attraversavi il villaggio in macchina in una mattina soleggiata, continuavi a pensare a quanto sarebbe stato bello falciare, trebbiare, dormire sull'aia con le scope, e in vacanza alzarsi con il sole, sotto il fitto e musicale scappa dal villaggio, lavati vicino alla botte e indossa un paio di vestiti puliti, una camicia, gli stessi pantaloni e stivali indistruttibili con i ferri di cavallo. Se a questo, pensavo, aggiungiamo una moglie sana e bella, vestita a festa, e una gita a messa, e poi la cena col suocero barbuto, una cena con agnello caldo su piatti di legno e con giunco, con miele di favo miele e purè: molto più impossibile da desiderare!
"Antonov Apples" - una delle opere poetiche di I. Bunin
I.A. Bunin è uno scrittore che ha creato bellissime immagini della natura russa nelle sue poesie e in prosa. “Conoscere e amare la natura, come sa fare I.A.” Bunin, poche persone possono farlo” - questo è ciò che ha scritto Alexander Blok su Bunin. Le immagini della natura create da Bunin deliziarono così tanto lettori e critici che nel 1903 gli fu assegnato il Premio Pushkin per la sua raccolta di poesie "Foglie cadenti".
Il poeta amava particolarmente la natura del villaggio russo. Bunin può generalmente essere definito il cantante del villaggio russo. Nel corso del suo lavoro, è tornato alle descrizioni del villaggio russo, creando immagini della vita rurale patriarcale, una cosa del passato. Ciò era in gran parte dovuto ai ricordi d'infanzia dell'autore. Bunin trascorse la sua infanzia tra le bellezze della natura russa, nella tenuta di Oryol. La bellezza dei boschi, dei campi, dei prati... Ricorderà per sempre l'odore dell'erba falciata e dei fiori dei prati. Il ricordo della bellezza della sua terra natale lo ha aiutato nella creazione delle opere.
Nella storia "Le mele di Antonov", si rivolge nuovamente al tema della vita nel villaggio russo, tocca il problema delle famiglie nobili povere, eventi che lui stesso ha osservato durante l'infanzia. Questa storia è la più lirica e bella di tutte le storie del poeta sulla natura. In esso, Bunin è riuscito a trasmettere non solo la bellezza della natura, ha descritto la vita del villaggio, ma è anche riuscito a trasmettere lo spirito di quella vita; possiamo sentire i suoni e gli odori di questi luoghi.
Il linguaggio della storia è così leggero e poetico che la storia viene spesso chiamata poesia in prosa. Fin dalle prime righe il lettore si immerge nell'atmosfera delle giornate soleggiate di inizio autunno, respira gli odori delle mele che maturano nei frutteti, sente le chiacchiere delle persone e lo scricchiolio dei carri. “Ricordo una mattina presto, fresca e tranquilla... Ricordo un grande giardino tutto dorato, secco e diradato, ricordo i viali di aceri, il profumo sottile delle foglie cadute e l'odore delle mele Antonov, l'odore del miele e freschezza autunnale. L’aria è così pulita che è come se non ci fosse affatto, si sentono voci e scricchiolii di carri in tutto il giardino”.
"Le mele Antonov" di Bunin è l'inno del poeta alla sua terra natale, a quella vita che è già passata nel passato, ma rimane nella memoria dello scrittore come il tempo migliore, più puro e spirituale. Durante tutta la sua carriera, non ha cambiato la Russia e più di una volta si è rivolto al tema del villaggio russo e delle basi patriarcali della tenuta russa.
Biografia di I.A. Bunin
Scrittore russo: scrittore di prosa, poeta, pubblicista. Ivan Alekseevich Bunin è nato il 22 ottobre (vecchio stile - 10 ottobre), 1870 a Voronezh, nella famiglia di un nobile povero che apparteneva a un'antica famiglia nobile.
La fama letteraria arrivò a Ivan Bunin nel 1900 dopo la pubblicazione del racconto "Le mele di Antonov". Nel 1901, la casa editrice simbolista Scorpio pubblicò una raccolta di poesie, Falling Leaves. Per questa raccolta e per la traduzione della poesia del poeta romantico americano G. Longfellow “La canzone di Hiawatha” (1898, alcune fonti indicano 1896) l'Accademia delle scienze russa ha assegnato a Ivan Alekseevich Bunin il Premio Pushkin. Nel 1902 la casa editrice "Znanie" pubblicò il primo volume delle opere di I.A. Bunina. Nel 1905 Bunin, che viveva al National Hotel, fu testimone della rivolta armata di dicembre.
Gli ultimi anni dello scrittore furono trascorsi in povertà. Ivan Alekseevich Bunin è morto a Parigi. Nella notte tra il 7 e l'8 novembre 1953, due ore dopo la mezzanotte, morì: morì silenzioso e tranquillo, nel sonno. Sul suo letto giaceva un romanzo di L.N. La "Resurrezione" di Tolstoj. Ivan Alekseevich Bunin fu sepolto nel cimitero russo di Saint-Genevieve-des-Bois, vicino a Parigi.
Nel 1927-1942, un'amica della famiglia Bunin era Galina Nikolaevna Kuznetsova, che divenne il profondo e defunto affetto di Ivan Alekseevich e scrisse una serie di memorie ("Diario di Grasse", articolo "In memoria di Bunin"). In URSS, le prime opere raccolte di I.A. Bunin fu pubblicato solo dopo la sua morte, nel 1956 (cinque volumi nella Biblioteca Ogonyok).
Dipinto di V. F. Stozharov “Natura morta con mele”
L'autore-narratore ricorda il recente passato. Ricorda l'inizio dell'autunno fine, l'intero giardino dorato, secco e diradato, l'aroma sottile delle foglie cadute e l'odore delle mele Antonov: i giardinieri versano le mele sui carri per inviarle in città. A tarda notte, dopo essere corso fuori in giardino e aver parlato con le guardie a guardia del giardino, guarda nelle profondità blu scuro del cielo, affollate di costellazioni, cerca per molto, molto tempo finché la terra non galleggia sotto i suoi piedi, sentendosi quanto è bello vivere nel mondo!
Il narratore ricorda la sua Vyselki, che fin dai tempi di suo nonno era conosciuta nella zona come un ricco villaggio. Qui vissero a lungo uomini e donne anziani: il primo segno di prosperità. Le case di Vyselki erano di mattoni e robuste. La vita nobile media aveva molto in comune con la vita contadina ricca. Ricorda sua zia Anna Gerasimovna, la sua tenuta: piccola, ma forte, vecchia, circondata da alberi centenari. Il giardino di mia zia era famoso per i suoi meli, gli usignoli e le tortore, e la casa per il suo tetto: il suo tetto di paglia era insolitamente spesso e alto, annerito e indurito dal tempo. In casa si sentiva prima l'odore delle mele, poi altri odori: vecchi mobili di mogano, fiori di tiglio essiccati.
Il narratore ricorda il suo defunto cognato Arseny Semenych, un cacciatore di proprietari terrieri, nella cui grande casa si radunavano molte persone, tutti cenavano abbondantemente e poi andavano a caccia. Un corno suona nel cortile, i cani ululano con voci diverse, il preferito del proprietario, un levriero nero, sale sul tavolo e divora i resti di una lepre con la salsa del piatto. L'autore ricorda se stesso mentre cavalcava un "kirghiso" arrabbiato, forte e tozzo: gli alberi lampeggiano davanti ai suoi occhi, in lontananza si sentono le urla dei cacciatori e l'abbaiare dei cani. Dai burroni arriva l'odore dell'umidità dei funghi e della corteccia bagnata degli alberi. Si fa buio, l'intera banda di cacciatori si riversa nella tenuta di un cacciatore di scapoli quasi sconosciuto e, succede, vive con lui per diversi giorni. Dopo un'intera giornata trascorsa a cacciare, il calore di una casa affollata è particolarmente piacevole. Quando la mattina dopo mi capitava di dormire troppo durante la caccia, potevo passare l'intera giornata nella biblioteca del maestro, sfogliando vecchie riviste e libri, guardando le note ai margini. Ritratti di famiglia guardano dalle pareti, una vecchia vita da sogno appare davanti ai tuoi occhi, tua nonna è ricordata con tristezza...
Ma gli anziani di Vyselki sono morti, Anna Gerasimovna è morta, Arseny Semenych si è sparato. Il regno dei piccoli nobili terrieri, impoveriti fino all'accattonaggio, sta arrivando. Ma anche questa vita su piccola scala è buona! Al narratore è capitato di visitare un vicino. Si alza presto, ordina di indossare il samovar e, infilati gli stivali, esce sulla veranda, dove è circondato dai segugi. Sarà una bella giornata per la caccia! Solo che non cacciano con i segugi lungo la pista nera, oh, se solo fossero levrieri! Ma non ha levrieri... Ma con l'arrivo dell'inverno, ancora una volta, come ai vecchi tempi, i piccoli poderi si riuniscono, bevono con i loro ultimi soldi e scompaiono per giorni interi nei campi innevati. E la sera, in qualche fattoria sperduta, le finestre della dependance brillano lontano, nell'oscurità: lì le candele sono accese, aleggiano nuvole di fumo, suonano la chitarra, cantano...
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